El Real Madrid presentó a CR9 en olor de multitud, lo que le va a granjear al Madrid no pocas antipatías y el reconocimiento mundial ante la aparición de un nuevo Rey Midas (que aplica a rajatabla el modelo empresarial). La madre de todos los récords se hizo visible en la presentación de un jugador de fútbol en lo que se refiere a asistencia, expectación y seguimiento.

Rezaba una pancarta exhibida por un grupo de aficionados lo siguiente: Benzemá: 35 millones de euros; Kaká, 64, Ronaldo, 94. Joder a Laporta (presidenbte del Barcelona) no tiene precio. Para todo lo demás, Florentino (presidente del Madrid). El humor castizo va por otros derroteros y algunos, aparcando la crisis y haciendo gala del pitorreo más genuino e hispánico, aseveraban: Ronaldo, un mileurista más, sólo que a mil euros el minuto y no al mes como la gran mayoría de jóvenes españoles que aún conservan el empleo, precario y mal pagado, pero trabajan, al fin y al cabo. Un contraste más de la era de la globalización. Ronaldo abrirá mercados en los cinco continentes, reportará ingresos multimillonarios en publicidad y merchandaising y destilará glamur a raudales (envidias, recelos y odios en las aficiones rivales). Al Madrid no se le perdona tanto poderío. No obstante,  en el fondo es sabido que en el epicentro del florentinato el riesgo está calculado (y eso es lo que jode) pero hay que atreverse con ello porque de cobardes nada se ha escrito, a pesar de que las tumbas están llenas de valientes.

El denominado "fenómeno mediático" paseó por el Bernabéu su cuerpo serrano -estrictamente esculpido a base de gimnasio, no en los bares de copas- con toda naturalidad dejando a su paso una estela de optimismo, pasmo y entrega que supera los límites de la realidad. Dicen que el dinero no da la felicidad, pero, ayer, Florentino Pérez, demostró lo contrario: hizo felices a miles de madridistas por el módico precio de 94 millones de euros. Innegable mérito.

La vorágine continúa y a muchos dirigentes se les han puesto de corbata mientras que otros se hacen los duros en un intento desesperado por retener a sus estrellas (en peligro de emigrar). Menos mal, Monsieur Laporta, que nadie quería fichar por el Madrid. El oráculo la ha cagado y los brujos están en franca decandencia. Y este mundo es una auténtica locura.

Desde Barcelona disparan con artillería pesada y descargan munición en cantidades industriales sobre Madrid (el Real) como si les fuera la vida en ello. Desde que Florentino accedió a la presidencia del club madrileño y retomó la política de los fichajes galácticos el pánico se ha esparcido por la Ciudad Condal como una lluvia de estrellas, y las críticas al desembolso de Pérez para traerse a los mejores del mundo no se han hecho esperar. Se han metido en casa ajena sin invitación (sutileza de Valdano, que no quiere cargar las tintas), aunque este es un país libre y todo quisque puede opinar  -y de hecho opinan hasta los gatos-. Pero una cosa es opinar y otra, muy distinta, entrar a saco en el funcionamiento interno de una entidad cuestionando sus actuaciones y comparándolas con el imperialismo napoleónico. ¿Quién te ha dado vela en este entierro, Joan?

Hasta Mr. ZP, que bastante tiene con aguantar el chaparrón de la crisis, ha manifestado que no le gusta nada lo que se ha pagado por Ronaldo. De un culé declarado y convencido no se podía esperar otra cosa. Malo que nos gobierne un forofo y que se postule en un tema en el que debería mantenerse neutral porque ni le va ni le viene. O no debería ni irle ni venirle.

A mi que el Madrid se gaste 300 millones en fichajes me la trae al pairo porque ese montante económico no lo vamos a sufragar los españoles con nuestros impuestos, y allá Florentino con sus dineros. Me joden bastante más los 35 euros de subida que ha experimentado el tabaco, y el incremento en el precio de los carburantes (una desagradable sorpresa del gobierno Zapatero que nos ha pillado en bragas) porque eso sí que sale de mi bolsillo y de los bolsillos de otros muchos españoles (y nos ha sentado como el impacto de un misil en la línea de flotación de nuestras carteras). Extraña también en determinados sectores que los bancos le concedan créditos al equipo madrileño. Y digo yo que será porque tienen la seguridad de que van a cobrar, intereses incluidos. Lo contrario sería, no sólo de tontos sino de auténticos irresponsables.

A Laporta se le llena la boca de baba cuando habla del Madrid y le da caña (o lo intenta) a las primeras de cambio. Es la fijación de su vida, le han escocido los fichajes de Ronaldo y Kaká y se ha metido de por medio en el de Villa (con todo el derecho, dicho sea de paso). Con este personaje los pactos de caballeros son como el papel mojado. Bien haría el presidente culé en intentar apagar los fuegos que se están produciendo en su casa (Etoo, Valdés) antes de intentar prender fuego a la ajena.

Los fichajes del Madrid pueden paracerle prepotentes o imperialistas, pero que no engañe al personal puesto que él también ofrece (y dilapidó bastante dinero en medianías) cantidades astronómicas por algunos jugadores. Así que zapatero a tus zapatos y a procurar que no se te escapen las cabras del corral, que el mundo del fútbol todos sabemos cómo es y de qué pie cojea cada uno.

Si el Barsa es más que un club -como tanto cacarean- el primero que debería demostrarlo es su presidente. Pero la exquisitez y la prudencia no parecen ser cualidades que le adornen.

Me gustan las palabras pronunciadas por Rosa Díez tras el triunfo alcanzado por su partido en las recientes elecciones al Parlamento europeo: "Los casi 450.000 votantes del partido (UPyD) son ciudadanos rebeldes que han decidido ser libres". Una brisa de aire fresco en la viciada atmósfera política española plagada de pseudogurús, agoreros, salvadores y pichasflojas. Una flor con espinas esta Rosa, lúcida, valiente, luchadora y que tiene que lidiar con el vacío informativo al que la someten los medios de comunicación afines al poder (casi todos). Me encanta esta mujer.

La "cosa" Berlusconi, como le define Saramago, es un fenómeno paranormal que afecta a todo un país que parece estar anestesiado por los efluvios de la adormidera. Las barrabasadas de "Il Cavalieri" -bailarinas incluidas- no tienen consecuencias en su carrera política y su formación arrasa en las elecciones europeas. Los analistas políticos no entienden nada y se tiran de los pelos ante los resultados obtenidos por el partido de Silvio (El Pueblo de la Libertad, manda huevos). La sociedad italiana se apresta a pasar por la consulta del psicoanalista y la medicina realizará un estudio exhaustivo para intentar descubrir qué tipo de sedante inocula Berlusconi al pueblo italiano.

Las lágrimas de Roger Federer -llora cuando gana y cuando pierde, qué curioso- podían protagonizar alguna novela romántica de Corín Tellado. La sensibilidad del muchacho ha calado como la lluvia en los aficionados parisinos que han experimentado un "orgasmazo" con la victoria del tenista en Roland Garrós, el único Gran Slam que le faltaba al suizo para hacer historia. Hasta Nadal se alegra de la victoria de su "amigo" Roger. Otro caso para estudiar por los colegas de Freud (el de Nadal, digo). ¡Qué bien le ha sentado el matrimonio a Roger!

Button se lo lleva de calle. Sexto triunfo del piloto británico en este devaludado y absurdo campeonato de Fórmula 1 que aburre a las arañas. Los grandes premios son tan predecibles, tan parecidos al Scalextric, que un simple adelantamiento (rarito de ver) levanta al público de sus asientos. Alonso está "mosca" con Renault mientras Jenson saborea las mieles del triunfo a bordo de un Brawn que va como la seda. Todo esto demuestra que en la F1 lo de menos es el piloto. Si no tienes un buen coche olvídate de ganar carreras (esta perogrullada la conoce hasta el tonto del pueblo) porque el nivel de los pilotos (los mejores del mundo, la élite) es incuestionable en este circo mediático. ¡Donde estén los rallys (ahí sí que el piloto tiene peso) que se quite la F1! Una gran mentira sobre cuatro ruedas y un tostón para el espectador (salvando las salidas que, a veces, te deparan alguna que otra emoción o sorpresa).

Un tipo que llega y besa el santo con un triplete en su primera temporada dirigiendo a un grande algo tiene. Guardiola, elegante, señorial y pelín finolis (con pinta de sarasa, y lo digo sin ánimo de ofender), limpió de manzanas podridas el vestuario (Ronaldinho y Deco), incorporó a dos futbolistas de combate (Alves y Piqué) y con una filosofía atrevida y moderna (los partidos se ganan jugando bien y metiendo goles) ha marcado estilo y creado un equipo de fábula, envidiado en los cinco continentes. Pep es fiel a si mismo y ha trasladado sus ideas a los jugadores que entrena. Si los futbolistas las asimilan y llevan a la práctica -como ha sido el caso- el éxito, salvo catástrofe, está asegurado. Cataluña tiene un nuevo héroe cuyo último golpe de mano será la despedida del camerunés Samuel Etoo.

En esta gran marea de nombres propios, una noticia preocupante: "Casi 8 de cada 10 contratos laborales que se firman en Asturias no superan los 3 meses". Pero llegan los políticos, los oyes hablar del mercado laboral, y la pesadilla se torna en dulce sueño. La estabilidad en el empleo es una quimera y la precariedad laboral una realidad, aunque en esto hay quien admite la teoría del cuento chino, o de la leyenda urbana, según convenga. Sin embargo, y hablando claro, es, lisa y llanamente, ¡una mierda!, ¡una auténtica mierda!, defecada por la conjunción planetaria que forman la incompetencia, la crisis, la incapacidad y el mirarse demasiado el ombligo. Cuatro millones no pueden ocultarse por muy Hudini que seas.

Nunca me ha gustado hacer leña del árbol caído; ni es de caballeros ni mi estilo. Pero no me explico qué tipo de locura transitoria movió al ex presidente del Real Madrid a firmar un acuerdo con Cristiano Ronaldo -o sus agentes- en el cual se estipulaba que si finalmente el equipo madridista no fichaba al jugador portugués del Manchester, sería indemnizado con 30 millones de euros. De locos. La desesperación por conseguir un golpe de efecto que le asegurase -supongo- una reelección imposible le alejó de la realidad y le empujó a firmar una cláusula sin sentido - impropia de un buen negociador- y altamente perjudicial para los intereses madridistas. Lo de los chanchullos -que tanto daño le han hecho al club- me lo callo porque es sobradamente conocido, aunque el alicadído ex presidente va de juzgado en juzgado como alma en pena.

Florentino Pérez y su nueva junta directiva se echaron las manos a la cabeza cuando conocieron tal desaguisado y, amén de renegociar las condiciones pactadas por Calderón -100 millones de euros por Ronaldo ni de coña-, ya se han asegurado una de las promesas electorales incumplidas de don Ramón, el fichaje de Kaká.

El cambio de estilo en la Casa Blanca madrileña se ha producido al segundo día de la toma de posesión del Sr. Pérez, un empresario de éxito que trabaja con un talante diferente y una mentalidad de hombre de empresa y no de forofo -caso de Calderón-.

Recuperar el prestigio, tanto deportivo como institucional, parecen ser las dos premisas de su mandato. Y se ha rodeado, para ello, de personas con carisma, historial y prestigio en el mundo del fútbol; es decir, entendidos, señoriales y con un currículum excelente: Valdano, Pellegrini, Pardeza y Zidane. ¿Hay quien dé más? El resultado de este, a priori, apetecible cóctel, es cuestión de tiempo, ese juez implacable que pone a cada uno en su sitio y da o quita razones. Pero, en principio, la ilusión ha vuelto al Bernabéu y esa es la primera victoria de Florentino.

Foto: Ramón Calderón (marcagol)

Antes de que se juegue la final de la champions (que ojalá gane el Manchester) tengo que hacer referencia a la madriditis, un virus que arraiga no sólo en el barcelonismo sino en otros grandes de Europa.

En la celebración del título de liga un jugador del Barcelona hizo alusión (madriditis) al eterno rival con una frase bastante infantil y fuera de contexto (madridista el que no bote). No es la primera vez que ocurrre algo parecido puesto que ya lo hicieron Figo y Etoo, por poner dos casos relativamente recientes, de manera desafortunada. En la otra orilla (la merengue), salvo error, cuando celebran un título no se acuerdan para nada de los culés. No obstante, en el caso de Piqué, uno de sus compañeros le dio una colleja diciéndole que se trata de festejar la consecución de un título no que lo haya perdido el Madrid (lección de Xavi).

Ahora el entrenador del Manchester ha dicho que van a jugar la final con uniforme blanco, pero que su equipo es mejor que el Madrid (madriditis), frase que no viene a cuento ni se explica salvo por la influencia del subsodicho virus. Los mejores -este año-, en la previa de un partido por un título continental, se acuerdan del Real Madrid (como si no tuvieran cosas más importantes de qué preocuparse), lo que me lleva a concluir que la madriditis es algo así como una fobia imposible de erradicar, sin curación a la vista y que provoca en quien la padece cierto desenfreno verbal poco inteligente e irracional que se acentúa en los momentos de éxtasis y cuando el Madrid va de perdedor . Menos mal que no está el Madrid en sus mejores horas, es una frase que se suele esconder tras los primeros síntomas de madriditis. Pero un club que ha sido declarado como el mejor del siglo 20 (100 años) continúa imponiendo respeto, aunque en estos momentos no sea el mejor espejo donde mirarse. Pero es un referente mundial y eso no hay quien lo discuta.

No desesperen los madridistas. El Ave Fénix resurgió de sus cenizas y las cosas del fútbol son cíclicas, como todo el mundo sabe y puede comprobar si se da un paseo por la historia o las hemerotecas. Así que hoy toca disfrutar con dos grandes equipos. Soy Cristiano; por tanto, ya saben por quién me decanto. Pero si vencen los catalanes tampoco me rasgaré las vestiduras. Su fútbol es imperial, eso es innegable, pero no le va a durar toda la vida y los árbitros algún día favorecerán al contrario.

Foto: Gerard Piqué,  jugador del F.C. Barcelona afectado de madriditis.

Vuelve el "Ser Superior", ahora denominado también el "Obama blanco" o "Mr. Galáctico". Vuelve como tabla de salvación del madridismo castizo -y del universal-, acongojado ahora por los éxitos del Barcelona y sumido en la tristeza y el cabreo por lo que han hecho del mejor club del siglo 20 -una sombra de sí mismo- los últimos rectores, léase Calderón and company.

Un club señorial anda a la deriva por una nefasta política institucional, de gestión y deportiva, y Florentino Pérez llega al rescate bajo palio. Un magnate de la construcción y las obras -dicen que su fortuna asciende a 1.800 millones de dólares, lo que no es moco de pavo- se presenta como candidato a las elecciones del Real Madrid y es acogido como el Mesías, como el hijo pródigo que vuelve a casa tras haber protagonizado una espantada increíble y reconocer que había mimado en exceso a sus jugadores. Dejó tras de sí una gestión impecable, eso no hay quien lo dude, y consiguió títulos, que es lo que más agradece la hinchada. Pero, se fue cuando más llovía llevándose todos los paragüas.

Suenan campanas de boda en el Bernabéu y se prepara la reconquista del prestigio bajo el mando de un nuevo Pelayo. Promete un proyecto espectacular y los presidentes del Milán, Bayer, Manchester y Valencia, se frotan las manos esperando hacer caja (ya saben, Ribery, Kaká, CR7, Villa , Silva).

El impacto mediático de Florentino planea sobre Europa como el vuelo del águila imperial, pero el Madrid necesita una reconstrucción integral, urgente (y las urgencias nunca son buenas),de los pies a la cabeza, y, quizá, cirugía. Reconoce Florentino que se equivocó al marcharse; un pecado venial que los socios le perdonarán a la voz de "yá", en cuanto vuelva a colocar al Real Madrid en la senda del señorío y los triunfos empiecen a caer como fruta madura para mayor gloria de las vitrinas del club y su presidente. Su idea es regenerar todas las estructuras de la entidad, y visto el panorama le espera una ardua tarea. Valdano y Zidane (escuderos con mando en plaza), expertos en estas lides y sobrados de experiencia, tendrán que afinar la puntería y hacer acopio de energía y talento para lidiar este mihura. "Hay que recuperar el tiempo perdido", apostilló el Sr. Pérez en su comparecencia.

Pues eso, a la tarea, señores, que diría ZP. Queda un largo camino por recorrer, que se puede tornar corto a poco que acompañe la suerte y el Barcelona pierda fuelle.

Foto: Diario As