Hay que saber perder y, en esta ocasión, los españoles hemos demostrado al mundo que encajamos las derrotas con deportividad. Sirva este post como homenaje a Río de Janeiro, sede de los juegos olímpicos de 2016, en detrimento de Madrid. Lástima, pero así es la vida. Sambemos con las brasileiras.

Desde Barcelona disparan con artillería pesada y descargan munición en cantidades industriales sobre Madrid (el Real) como si les fuera la vida en ello. Desde que Florentino accedió a la presidencia del club madrileño y retomó la política de los fichajes galácticos el pánico se ha esparcido por la Ciudad Condal como una lluvia de estrellas, y las críticas al desembolso de Pérez para traerse a los mejores del mundo no se han hecho esperar. Se han metido en casa ajena sin invitación (sutileza de Valdano, que no quiere cargar las tintas), aunque este es un país libre y todo quisque puede opinar  -y de hecho opinan hasta los gatos-. Pero una cosa es opinar y otra, muy distinta, entrar a saco en el funcionamiento interno de una entidad cuestionando sus actuaciones y comparándolas con el imperialismo napoleónico. ¿Quién te ha dado vela en este entierro, Joan?

Hasta Mr. ZP, que bastante tiene con aguantar el chaparrón de la crisis, ha manifestado que no le gusta nada lo que se ha pagado por Ronaldo. De un culé declarado y convencido no se podía esperar otra cosa. Malo que nos gobierne un forofo y que se postule en un tema en el que debería mantenerse neutral porque ni le va ni le viene. O no debería ni irle ni venirle.

A mi que el Madrid se gaste 300 millones en fichajes me la trae al pairo porque ese montante económico no lo vamos a sufragar los españoles con nuestros impuestos, y allá Florentino con sus dineros. Me joden bastante más los 35 euros de subida que ha experimentado el tabaco, y el incremento en el precio de los carburantes (una desagradable sorpresa del gobierno Zapatero que nos ha pillado en bragas) porque eso sí que sale de mi bolsillo y de los bolsillos de otros muchos españoles (y nos ha sentado como el impacto de un misil en la línea de flotación de nuestras carteras). Extraña también en determinados sectores que los bancos le concedan créditos al equipo madrileño. Y digo yo que será porque tienen la seguridad de que van a cobrar, intereses incluidos. Lo contrario sería, no sólo de tontos sino de auténticos irresponsables.

A Laporta se le llena la boca de baba cuando habla del Madrid y le da caña (o lo intenta) a las primeras de cambio. Es la fijación de su vida, le han escocido los fichajes de Ronaldo y Kaká y se ha metido de por medio en el de Villa (con todo el derecho, dicho sea de paso). Con este personaje los pactos de caballeros son como el papel mojado. Bien haría el presidente culé en intentar apagar los fuegos que se están produciendo en su casa (Etoo, Valdés) antes de intentar prender fuego a la ajena.

Los fichajes del Madrid pueden paracerle prepotentes o imperialistas, pero que no engañe al personal puesto que él también ofrece (y dilapidó bastante dinero en medianías) cantidades astronómicas por algunos jugadores. Así que zapatero a tus zapatos y a procurar que no se te escapen las cabras del corral, que el mundo del fútbol todos sabemos cómo es y de qué pie cojea cada uno.

Si el Barsa es más que un club -como tanto cacarean- el primero que debería demostrarlo es su presidente. Pero la exquisitez y la prudencia no parecen ser cualidades que le adornen.

Simona Halep es una tenista rumana de 17 años que ha decidido operarse los pechos porque el excesivo tamaño de los mismos le molesta para jugar al tenis. Hasta aquí todo correcto, todo normal; el cuerpo es suyo y puede hacer de su capa un sayo a pesar de ser menor de edad. Supongo que lo habrá decidido así porque está convencida de que sólo la cirugía la ayudará a mejorar su carrera deportiva y algo tendrán que ver sus asesores en el asunto.

Pero la decisión de Simona ha desencadenado una furibunda campaña en contra de la reducción de sus pechos. Los internautas -evidentemente, admiradores- se han propuesto preservar los senos de la tenista a toda costa. No quieren que las glándulas mamarias de la rumana pierdan un ápice de voluptuosidad. Vamos, que la prefieren exuberante a ganadora. Hay quien piensa que tanto balanceo mamario puede provocar una sobreexcitación, subidas de tensión, el desbordamiento de la libido y mil gilipolleces más (todo, claro está, si tienes la mirada sucia). Y digo yo que quién coño les ha dado vela en este entierro. A cuento de qué viene esa intromisión en la vida privada de una joven. Si la señorita Halep considera necesaria la reducción de sus tetas, será por algo (básicamente porque le pesan demasiado y le restan rapidez a su juego). Lo curioso es que la mayoría de las mujeres suspiran por, precisamente, lo contrario; o sea, el aumento de pechos (qué obsesión, señor).

Nunca llueve a gusto de todos y la madre naturaleza es una caprichosa de narices. En todo caso, los extremos nunca son buenos y buscar el equilibrio parece lo más lógico. El tenis es un deporte bastante exigente, sacrificado, y quien pretenda triunfar en el circuito debe prepararse a conciencia. Lo de "Salvemos los pechos de Simona Halep" o "Evitemos que Simona cometa un crimen contra la humanidad" (hay que ser exagerados), dos de las campañas promovidas por los internautas, puede resultar simpático o más propio de salidos, según se mire. Y como hay gente para todo no es extraño que algunos prefieran unas buenas tetas a un buen partido de tenis. El espectáculo está en la pista y, si las cosas no cambian, Simona comenzará el set con bolas nuevas.

Visto lo visto, cada día estoy más convencido de que tiran más dos tetas que dos carretas. Qué mundo, señor.

Me gustan las palabras pronunciadas por Rosa Díez tras el triunfo alcanzado por su partido en las recientes elecciones al Parlamento europeo: "Los casi 450.000 votantes del partido (UPyD) son ciudadanos rebeldes que han decidido ser libres". Una brisa de aire fresco en la viciada atmósfera política española plagada de pseudogurús, agoreros, salvadores y pichasflojas. Una flor con espinas esta Rosa, lúcida, valiente, luchadora y que tiene que lidiar con el vacío informativo al que la someten los medios de comunicación afines al poder (casi todos). Me encanta esta mujer.

La "cosa" Berlusconi, como le define Saramago, es un fenómeno paranormal que afecta a todo un país que parece estar anestesiado por los efluvios de la adormidera. Las barrabasadas de "Il Cavalieri" -bailarinas incluidas- no tienen consecuencias en su carrera política y su formación arrasa en las elecciones europeas. Los analistas políticos no entienden nada y se tiran de los pelos ante los resultados obtenidos por el partido de Silvio (El Pueblo de la Libertad, manda huevos). La sociedad italiana se apresta a pasar por la consulta del psicoanalista y la medicina realizará un estudio exhaustivo para intentar descubrir qué tipo de sedante inocula Berlusconi al pueblo italiano.

Las lágrimas de Roger Federer -llora cuando gana y cuando pierde, qué curioso- podían protagonizar alguna novela romántica de Corín Tellado. La sensibilidad del muchacho ha calado como la lluvia en los aficionados parisinos que han experimentado un "orgasmazo" con la victoria del tenista en Roland Garrós, el único Gran Slam que le faltaba al suizo para hacer historia. Hasta Nadal se alegra de la victoria de su "amigo" Roger. Otro caso para estudiar por los colegas de Freud (el de Nadal, digo). ¡Qué bien le ha sentado el matrimonio a Roger!

Button se lo lleva de calle. Sexto triunfo del piloto británico en este devaludado y absurdo campeonato de Fórmula 1 que aburre a las arañas. Los grandes premios son tan predecibles, tan parecidos al Scalextric, que un simple adelantamiento (rarito de ver) levanta al público de sus asientos. Alonso está "mosca" con Renault mientras Jenson saborea las mieles del triunfo a bordo de un Brawn que va como la seda. Todo esto demuestra que en la F1 lo de menos es el piloto. Si no tienes un buen coche olvídate de ganar carreras (esta perogrullada la conoce hasta el tonto del pueblo) porque el nivel de los pilotos (los mejores del mundo, la élite) es incuestionable en este circo mediático. ¡Donde estén los rallys (ahí sí que el piloto tiene peso) que se quite la F1! Una gran mentira sobre cuatro ruedas y un tostón para el espectador (salvando las salidas que, a veces, te deparan alguna que otra emoción o sorpresa).

Un tipo que llega y besa el santo con un triplete en su primera temporada dirigiendo a un grande algo tiene. Guardiola, elegante, señorial y pelín finolis (con pinta de sarasa, y lo digo sin ánimo de ofender), limpió de manzanas podridas el vestuario (Ronaldinho y Deco), incorporó a dos futbolistas de combate (Alves y Piqué) y con una filosofía atrevida y moderna (los partidos se ganan jugando bien y metiendo goles) ha marcado estilo y creado un equipo de fábula, envidiado en los cinco continentes. Pep es fiel a si mismo y ha trasladado sus ideas a los jugadores que entrena. Si los futbolistas las asimilan y llevan a la práctica -como ha sido el caso- el éxito, salvo catástrofe, está asegurado. Cataluña tiene un nuevo héroe cuyo último golpe de mano será la despedida del camerunés Samuel Etoo.

En esta gran marea de nombres propios, una noticia preocupante: "Casi 8 de cada 10 contratos laborales que se firman en Asturias no superan los 3 meses". Pero llegan los políticos, los oyes hablar del mercado laboral, y la pesadilla se torna en dulce sueño. La estabilidad en el empleo es una quimera y la precariedad laboral una realidad, aunque en esto hay quien admite la teoría del cuento chino, o de la leyenda urbana, según convenga. Sin embargo, y hablando claro, es, lisa y llanamente, ¡una mierda!, ¡una auténtica mierda!, defecada por la conjunción planetaria que forman la incompetencia, la crisis, la incapacidad y el mirarse demasiado el ombligo. Cuatro millones no pueden ocultarse por muy Hudini que seas.

El presidente del Valladolid ha encendido la mecha y ahora se teme que prenda la pólvora y se produzca una explosión que afecte a la seguridad ciudadana. Hay que tener morro para pedir 75 euros por una entrada para ver el partido entre el club pucelano y el Sporting de Gijón, cuando no hace mucho se quejaba de los precios abusivos que les ponían a ellos otros equipos (45 euros, creo que Numancia o Recreativo). ¿En qué quedamos, campeón? ¿Venganza, chulería o nos quieres tocar las meninges?

Carlos Suárez, presidente del Vallladolid, ha dicho que no le interesa tener en el campo a la mareona (pues te jodes). Ya, chavalote, pero este es un país libre en el que no están permitidos los atracos a mano armada y a plena luz del día, que es lo que has hecho tú con los aficionados esportinguistas quienes, cabreados -y con razón- se van a manifestar en los alrededores del campo de fútbol de "La Pulmonía" en señal de protesta y van a pasar olímpicamente de consumir -o sea, gastarse la pasta- en la capital del Pisuerga (no sé qué opinan de ello los comerciantes y hosteleros porque 4.000 personas tienen canto). Pero, ¡ay, amigo!, en estas que la subdelegación del gobierno castellano está pensando, incluso, en prohibir la entrada a la ciudad a la afición asturiana. Manda huevos, Sr. Trillo; lo que nos faltaba para el duro; acabarán poniendo las murallas de Ávila en Valladolid.

Lo que habría que hacer es darle un buen tirón de orejas al presidente del Valladolid y a todo el consejo de administración por provocar situaciones límite y pasarse tres pueblos coartando la libertad. ¿Que no me dejan entrar en Valladolid? Pues ahora, con dos cojones, voy, me dijo Manolo guardándose la nobleza en el bolsillo de la cazadora. ¿Nos están tomando por tontos, delincuentes, o qué? La consigna de las peñas es: huelga y consumo cero.

Por otra parte, las buenas relaciones existentes hasta ahora entre ambas directivas se han enrarecido hasta el punto de que el consejo de administración esportinguista ha rechazado las 1859 entradas a 75 euros que les ofrecía el Valladolid y tampoco acudirán a la comida previa al partido ni presenciarán el encuentro en el palco. ¡Toma, toma, toma, Josebas! Mira qué pollo han montano los pucelanos sin comerlo ni beberlo los asturianos (yo casi aseguraría que entre las aficiones no habrá problemas y que la pucelana casi se solidariza con la asturiana. Aunque igual me estoy aventurando mucho).

Estos personajillos que tanto abundan en el mundo del fútbol, que rigen los destinos de un club como les sale de los mismos y se pasan el fair play por el forro deberían ser severamente sancionados; Nada justifica -los argumentos del Sr. Suárez son peregrinos- unos precios abusivos (y menos en tiempos de crisis) aunque esté en juego una plaza por la salvación. Si quieres el campo para tí sólo y para los vallisoletanos móntate una liga paralela con equipos de la tierra y disfrútala, chatín.

La mareona mete miedo, sí; y ahora más porque va creciendo y puede convertirse en un tsunami. Afortunadamente, el sentido común imperará en una afición intachable, pacífica y querida en todos los terrenos del juego del país. Una afición que anima a su equipo como ninguna pero que no está dispuesta a que la entrenen, ninguneen, toreen y atraquen. Tomen nota para la próxima vez quienes tengan la intención de seguir el mal ejemplo de Carlos Suárez; mayormente, para no tener que lamentarse después.

Foto: Carlos Suárez, presidente del Valladolid conel jugador Víctor (La Nueva España)

Vuelve el "Ser Superior", ahora denominado también el "Obama blanco" o "Mr. Galáctico". Vuelve como tabla de salvación del madridismo castizo -y del universal-, acongojado ahora por los éxitos del Barcelona y sumido en la tristeza y el cabreo por lo que han hecho del mejor club del siglo 20 -una sombra de sí mismo- los últimos rectores, léase Calderón and company.

Un club señorial anda a la deriva por una nefasta política institucional, de gestión y deportiva, y Florentino Pérez llega al rescate bajo palio. Un magnate de la construcción y las obras -dicen que su fortuna asciende a 1.800 millones de dólares, lo que no es moco de pavo- se presenta como candidato a las elecciones del Real Madrid y es acogido como el Mesías, como el hijo pródigo que vuelve a casa tras haber protagonizado una espantada increíble y reconocer que había mimado en exceso a sus jugadores. Dejó tras de sí una gestión impecable, eso no hay quien lo dude, y consiguió títulos, que es lo que más agradece la hinchada. Pero, se fue cuando más llovía llevándose todos los paragüas.

Suenan campanas de boda en el Bernabéu y se prepara la reconquista del prestigio bajo el mando de un nuevo Pelayo. Promete un proyecto espectacular y los presidentes del Milán, Bayer, Manchester y Valencia, se frotan las manos esperando hacer caja (ya saben, Ribery, Kaká, CR7, Villa , Silva).

El impacto mediático de Florentino planea sobre Europa como el vuelo del águila imperial, pero el Madrid necesita una reconstrucción integral, urgente (y las urgencias nunca son buenas),de los pies a la cabeza, y, quizá, cirugía. Reconoce Florentino que se equivocó al marcharse; un pecado venial que los socios le perdonarán a la voz de "yá", en cuanto vuelva a colocar al Real Madrid en la senda del señorío y los triunfos empiecen a caer como fruta madura para mayor gloria de las vitrinas del club y su presidente. Su idea es regenerar todas las estructuras de la entidad, y visto el panorama le espera una ardua tarea. Valdano y Zidane (escuderos con mando en plaza), expertos en estas lides y sobrados de experiencia, tendrán que afinar la puntería y hacer acopio de energía y talento para lidiar este mihura. "Hay que recuperar el tiempo perdido", apostilló el Sr. Pérez en su comparecencia.

Pues eso, a la tarea, señores, que diría ZP. Queda un largo camino por recorrer, que se puede tornar corto a poco que acompañe la suerte y el Barcelona pierda fuelle.

Foto: Diario As

Leyendo cosas como esta, me parece que a veces la gente se lo mete en vena:  "Moratti quiere a Higuaín y 50 millones de euros a cambio de Ibrahimovic". Este italiano vende los duros a cuatro pesetas. Lo malo es que, tal y como está el Madrid, es capaz de sacar la jugada adelante. Espero que no porque ni Zlatan es tan galáctico ni el madridista menos figura; y, además, el Pipita es más joven, con proyección y goleador. Pero los misterios de la Casa Blanca son insondables y sus dirigentes más simples que el mecanismo de un sonajero; así que puede pasar de todo, salvo que el Ser Superior tenga un buen día y no tome las de Villadiego cuando más falta hace.

Por otra parte, escuchando las manifestaciones de Nadal está claro que nunca llueve a gusto de todos. El galáctico del tenis ha dicho: "Gano y la gente lo ve como algo normal". Perdona, Rafa, pero no nos habíamos dado cuenta de que vences de una manera "anormal". Estamos seguros de que no pisas el gimnasio, de que no entrenas, de que no te sacrificas, de que ganas por inercia o incomparecencia del contrario. Tienes a toda España y a más de medio mundo adulándote, alabando tu juego, tu progresión, tus virtudes como persona ..., pero te quejas. Sí, en el fondo eres un incompredido. ¡Hay que joderse!

La "potra" (suerte) y un señor de negro con un pito (bueno, dos) han llevado al F. C. Bacelona a la final de la champions league. Ni jogo bonito, ni tiki-taka, ni fútbol arte, ni hostias; nada de eso sirve cuando tienes delante a una roca, el Chelsea, que no te permite tirar a puerta más que una vez (¡y gol!), juega a lo suyo y no pierde el tiempo contemplando lo bien que practican el fútbol Mesi, Xaxi o Iniesta. El pase a la final se lo deben a un señor de negro que se fumó al menos tres penalties y se quedó tan ancho. Sí, el fútbol es injusto: siempre ganan los mejores aunque no siempre con las mismas armas.

Si hablo de "Rafa Nadal", seguro que sabéis de inmediato a quién me estoy refiriendo; pero si pongo sobre la mesa el nombre de Teresa Perales la cosa se complica, ¿eh? Aclaro. Es una nadadora española que participa en los JJ.OO. Paralímpicos que desde hace unos días se vienen celebrando en China y ha conseguido hasta el momento 3 preseas, dos de oro y una de plata. A ver quién iguala esa marca.