El Real Madrid presentó a CR9 en olor de multitud, lo que le va a granjear al Madrid no pocas antipatías y el reconocimiento mundial ante la aparición de un nuevo Rey Midas (que aplica a rajatabla el modelo empresarial). La madre de todos los récords se hizo visible en la presentación de un jugador de fútbol en lo que se refiere a asistencia, expectación y seguimiento.

Rezaba una pancarta exhibida por un grupo de aficionados lo siguiente: Benzemá: 35 millones de euros; Kaká, 64, Ronaldo, 94. Joder a Laporta (presidenbte del Barcelona) no tiene precio. Para todo lo demás, Florentino (presidente del Madrid). El humor castizo va por otros derroteros y algunos, aparcando la crisis y haciendo gala del pitorreo más genuino e hispánico, aseveraban: Ronaldo, un mileurista más, sólo que a mil euros el minuto y no al mes como la gran mayoría de jóvenes españoles que aún conservan el empleo, precario y mal pagado, pero trabajan, al fin y al cabo. Un contraste más de la era de la globalización. Ronaldo abrirá mercados en los cinco continentes, reportará ingresos multimillonarios en publicidad y merchandaising y destilará glamur a raudales (envidias, recelos y odios en las aficiones rivales). Al Madrid no se le perdona tanto poderío. No obstante,  en el fondo es sabido que en el epicentro del florentinato el riesgo está calculado (y eso es lo que jode) pero hay que atreverse con ello porque de cobardes nada se ha escrito, a pesar de que las tumbas están llenas de valientes.

El denominado "fenómeno mediático" paseó por el Bernabéu su cuerpo serrano -estrictamente esculpido a base de gimnasio, no en los bares de copas- con toda naturalidad dejando a su paso una estela de optimismo, pasmo y entrega que supera los límites de la realidad. Dicen que el dinero no da la felicidad, pero, ayer, Florentino Pérez, demostró lo contrario: hizo felices a miles de madridistas por el módico precio de 94 millones de euros. Innegable mérito.

La vorágine continúa y a muchos dirigentes se les han puesto de corbata mientras que otros se hacen los duros en un intento desesperado por retener a sus estrellas (en peligro de emigrar). Menos mal, Monsieur Laporta, que nadie quería fichar por el Madrid. El oráculo la ha cagado y los brujos están en franca decandencia. Y este mundo es una auténtica locura.

Al aproximarse a la recepción de un hotel, a un hombre le llama la atención un ruido y al girarse a ver qué es,
golpea sin querer con el codo el seno de una guapísima mujer. Apenado y sin saber qué hacer, le dice:

- Mil disculpas señorita; si su corazón es tan suave como su seno, tengo la seguridad de que me perdonará.

La mujer sonriendo le responde:

- Y si su pene es tan duro como su codo, mi habitación es la 201.

En el mundo actual se está invirtiendo cinco veces más en medicamentos para la virilidad masculina y silicona para mujeres, que en la cura del Alzheimer. De aquí en unos años tendremos viejas de tetas grandes y viejos con pene duro, pero ninguno de ellos se acordará para qué sirven.

Entre los publicistas hay verdaderos genios. Las empresas cada vez son más exigentes y a los clientes hay que atraerlos como sea, a ser posible mediante campañas imaginativas, impactantes y originales. Véase el ejemplo.

Desde Barcelona disparan con artillería pesada y descargan munición en cantidades industriales sobre Madrid (el Real) como si les fuera la vida en ello. Desde que Florentino accedió a la presidencia del club madrileño y retomó la política de los fichajes galácticos el pánico se ha esparcido por la Ciudad Condal como una lluvia de estrellas, y las críticas al desembolso de Pérez para traerse a los mejores del mundo no se han hecho esperar. Se han metido en casa ajena sin invitación (sutileza de Valdano, que no quiere cargar las tintas), aunque este es un país libre y todo quisque puede opinar  -y de hecho opinan hasta los gatos-. Pero una cosa es opinar y otra, muy distinta, entrar a saco en el funcionamiento interno de una entidad cuestionando sus actuaciones y comparándolas con el imperialismo napoleónico. ¿Quién te ha dado vela en este entierro, Joan?

Hasta Mr. ZP, que bastante tiene con aguantar el chaparrón de la crisis, ha manifestado que no le gusta nada lo que se ha pagado por Ronaldo. De un culé declarado y convencido no se podía esperar otra cosa. Malo que nos gobierne un forofo y que se postule en un tema en el que debería mantenerse neutral porque ni le va ni le viene. O no debería ni irle ni venirle.

A mi que el Madrid se gaste 300 millones en fichajes me la trae al pairo porque ese montante económico no lo vamos a sufragar los españoles con nuestros impuestos, y allá Florentino con sus dineros. Me joden bastante más los 35 euros de subida que ha experimentado el tabaco, y el incremento en el precio de los carburantes (una desagradable sorpresa del gobierno Zapatero que nos ha pillado en bragas) porque eso sí que sale de mi bolsillo y de los bolsillos de otros muchos españoles (y nos ha sentado como el impacto de un misil en la línea de flotación de nuestras carteras). Extraña también en determinados sectores que los bancos le concedan créditos al equipo madrileño. Y digo yo que será porque tienen la seguridad de que van a cobrar, intereses incluidos. Lo contrario sería, no sólo de tontos sino de auténticos irresponsables.

A Laporta se le llena la boca de baba cuando habla del Madrid y le da caña (o lo intenta) a las primeras de cambio. Es la fijación de su vida, le han escocido los fichajes de Ronaldo y Kaká y se ha metido de por medio en el de Villa (con todo el derecho, dicho sea de paso). Con este personaje los pactos de caballeros son como el papel mojado. Bien haría el presidente culé en intentar apagar los fuegos que se están produciendo en su casa (Etoo, Valdés) antes de intentar prender fuego a la ajena.

Los fichajes del Madrid pueden paracerle prepotentes o imperialistas, pero que no engañe al personal puesto que él también ofrece (y dilapidó bastante dinero en medianías) cantidades astronómicas por algunos jugadores. Así que zapatero a tus zapatos y a procurar que no se te escapen las cabras del corral, que el mundo del fútbol todos sabemos cómo es y de qué pie cojea cada uno.

Si el Barsa es más que un club -como tanto cacarean- el primero que debería demostrarlo es su presidente. Pero la exquisitez y la prudencia no parecen ser cualidades que le adornen.

Pues, sÍ; llegan las vacaciones y con ellas los cacos. Los amigos de lo ajeno aprovechan nuestra ausencia para desvalijarnos la casa con toda la tranquilidad del mundo. Y ahora lo tienen más fácil con el nuevo método para abrir cerraduras que se está implantando en Europa. Es tan fácil como comerse una bolsa de palomitas; hasta un niño podría hacerlo. No hay cerradura que se les resista. Toda precaución es poca, aunque me temo que ante lo inevitable nada se puede hacer. El método Bumping nos deja con las espaldas abiertas, a merced de los ladrones y, probablemente, con menos patrimonio. Como solución de urgencia, renunciar a las vacaciones. Pero, ¿quién es el guapo que lo hace después de un año estresante y crítico?

Simona Halep es una tenista rumana de 17 años que ha decidido operarse los pechos porque el excesivo tamaño de los mismos le molesta para jugar al tenis. Hasta aquí todo correcto, todo normal; el cuerpo es suyo y puede hacer de su capa un sayo a pesar de ser menor de edad. Supongo que lo habrá decidido así porque está convencida de que sólo la cirugía la ayudará a mejorar su carrera deportiva y algo tendrán que ver sus asesores en el asunto.

Pero la decisión de Simona ha desencadenado una furibunda campaña en contra de la reducción de sus pechos. Los internautas -evidentemente, admiradores- se han propuesto preservar los senos de la tenista a toda costa. No quieren que las glándulas mamarias de la rumana pierdan un ápice de voluptuosidad. Vamos, que la prefieren exuberante a ganadora. Hay quien piensa que tanto balanceo mamario puede provocar una sobreexcitación, subidas de tensión, el desbordamiento de la libido y mil gilipolleces más (todo, claro está, si tienes la mirada sucia). Y digo yo que quién coño les ha dado vela en este entierro. A cuento de qué viene esa intromisión en la vida privada de una joven. Si la señorita Halep considera necesaria la reducción de sus tetas, será por algo (básicamente porque le pesan demasiado y le restan rapidez a su juego). Lo curioso es que la mayoría de las mujeres suspiran por, precisamente, lo contrario; o sea, el aumento de pechos (qué obsesión, señor).

Nunca llueve a gusto de todos y la madre naturaleza es una caprichosa de narices. En todo caso, los extremos nunca son buenos y buscar el equilibrio parece lo más lógico. El tenis es un deporte bastante exigente, sacrificado, y quien pretenda triunfar en el circuito debe prepararse a conciencia. Lo de "Salvemos los pechos de Simona Halep" o "Evitemos que Simona cometa un crimen contra la humanidad" (hay que ser exagerados), dos de las campañas promovidas por los internautas, puede resultar simpático o más propio de salidos, según se mire. Y como hay gente para todo no es extraño que algunos prefieran unas buenas tetas a un buen partido de tenis. El espectáculo está en la pista y, si las cosas no cambian, Simona comenzará el set con bolas nuevas.

Visto lo visto, cada día estoy más convencido de que tiran más dos tetas que dos carretas. Qué mundo, señor.

Me gustan las palabras pronunciadas por Rosa Díez tras el triunfo alcanzado por su partido en las recientes elecciones al Parlamento europeo: "Los casi 450.000 votantes del partido (UPyD) son ciudadanos rebeldes que han decidido ser libres". Una brisa de aire fresco en la viciada atmósfera política española plagada de pseudogurús, agoreros, salvadores y pichasflojas. Una flor con espinas esta Rosa, lúcida, valiente, luchadora y que tiene que lidiar con el vacío informativo al que la someten los medios de comunicación afines al poder (casi todos). Me encanta esta mujer.

La "cosa" Berlusconi, como le define Saramago, es un fenómeno paranormal que afecta a todo un país que parece estar anestesiado por los efluvios de la adormidera. Las barrabasadas de "Il Cavalieri" -bailarinas incluidas- no tienen consecuencias en su carrera política y su formación arrasa en las elecciones europeas. Los analistas políticos no entienden nada y se tiran de los pelos ante los resultados obtenidos por el partido de Silvio (El Pueblo de la Libertad, manda huevos). La sociedad italiana se apresta a pasar por la consulta del psicoanalista y la medicina realizará un estudio exhaustivo para intentar descubrir qué tipo de sedante inocula Berlusconi al pueblo italiano.

Las lágrimas de Roger Federer -llora cuando gana y cuando pierde, qué curioso- podían protagonizar alguna novela romántica de Corín Tellado. La sensibilidad del muchacho ha calado como la lluvia en los aficionados parisinos que han experimentado un "orgasmazo" con la victoria del tenista en Roland Garrós, el único Gran Slam que le faltaba al suizo para hacer historia. Hasta Nadal se alegra de la victoria de su "amigo" Roger. Otro caso para estudiar por los colegas de Freud (el de Nadal, digo). ¡Qué bien le ha sentado el matrimonio a Roger!

Button se lo lleva de calle. Sexto triunfo del piloto británico en este devaludado y absurdo campeonato de Fórmula 1 que aburre a las arañas. Los grandes premios son tan predecibles, tan parecidos al Scalextric, que un simple adelantamiento (rarito de ver) levanta al público de sus asientos. Alonso está "mosca" con Renault mientras Jenson saborea las mieles del triunfo a bordo de un Brawn que va como la seda. Todo esto demuestra que en la F1 lo de menos es el piloto. Si no tienes un buen coche olvídate de ganar carreras (esta perogrullada la conoce hasta el tonto del pueblo) porque el nivel de los pilotos (los mejores del mundo, la élite) es incuestionable en este circo mediático. ¡Donde estén los rallys (ahí sí que el piloto tiene peso) que se quite la F1! Una gran mentira sobre cuatro ruedas y un tostón para el espectador (salvando las salidas que, a veces, te deparan alguna que otra emoción o sorpresa).

Un tipo que llega y besa el santo con un triplete en su primera temporada dirigiendo a un grande algo tiene. Guardiola, elegante, señorial y pelín finolis (con pinta de sarasa, y lo digo sin ánimo de ofender), limpió de manzanas podridas el vestuario (Ronaldinho y Deco), incorporó a dos futbolistas de combate (Alves y Piqué) y con una filosofía atrevida y moderna (los partidos se ganan jugando bien y metiendo goles) ha marcado estilo y creado un equipo de fábula, envidiado en los cinco continentes. Pep es fiel a si mismo y ha trasladado sus ideas a los jugadores que entrena. Si los futbolistas las asimilan y llevan a la práctica -como ha sido el caso- el éxito, salvo catástrofe, está asegurado. Cataluña tiene un nuevo héroe cuyo último golpe de mano será la despedida del camerunés Samuel Etoo.

En esta gran marea de nombres propios, una noticia preocupante: "Casi 8 de cada 10 contratos laborales que se firman en Asturias no superan los 3 meses". Pero llegan los políticos, los oyes hablar del mercado laboral, y la pesadilla se torna en dulce sueño. La estabilidad en el empleo es una quimera y la precariedad laboral una realidad, aunque en esto hay quien admite la teoría del cuento chino, o de la leyenda urbana, según convenga. Sin embargo, y hablando claro, es, lisa y llanamente, ¡una mierda!, ¡una auténtica mierda!, defecada por la conjunción planetaria que forman la incompetencia, la crisis, la incapacidad y el mirarse demasiado el ombligo. Cuatro millones no pueden ocultarse por muy Hudini que seas.

Nunca me ha gustado hacer leña del árbol caído; ni es de caballeros ni mi estilo. Pero no me explico qué tipo de locura transitoria movió al ex presidente del Real Madrid a firmar un acuerdo con Cristiano Ronaldo -o sus agentes- en el cual se estipulaba que si finalmente el equipo madridista no fichaba al jugador portugués del Manchester, sería indemnizado con 30 millones de euros. De locos. La desesperación por conseguir un golpe de efecto que le asegurase -supongo- una reelección imposible le alejó de la realidad y le empujó a firmar una cláusula sin sentido - impropia de un buen negociador- y altamente perjudicial para los intereses madridistas. Lo de los chanchullos -que tanto daño le han hecho al club- me lo callo porque es sobradamente conocido, aunque el alicadído ex presidente va de juzgado en juzgado como alma en pena.

Florentino Pérez y su nueva junta directiva se echaron las manos a la cabeza cuando conocieron tal desaguisado y, amén de renegociar las condiciones pactadas por Calderón -100 millones de euros por Ronaldo ni de coña-, ya se han asegurado una de las promesas electorales incumplidas de don Ramón, el fichaje de Kaká.

El cambio de estilo en la Casa Blanca madrileña se ha producido al segundo día de la toma de posesión del Sr. Pérez, un empresario de éxito que trabaja con un talante diferente y una mentalidad de hombre de empresa y no de forofo -caso de Calderón-.

Recuperar el prestigio, tanto deportivo como institucional, parecen ser las dos premisas de su mandato. Y se ha rodeado, para ello, de personas con carisma, historial y prestigio en el mundo del fútbol; es decir, entendidos, señoriales y con un currículum excelente: Valdano, Pellegrini, Pardeza y Zidane. ¿Hay quien dé más? El resultado de este, a priori, apetecible cóctel, es cuestión de tiempo, ese juez implacable que pone a cada uno en su sitio y da o quita razones. Pero, en principio, la ilusión ha vuelto al Bernabéu y esa es la primera victoria de Florentino.

Foto: Ramón Calderón (marcagol)